Papas calientes

Esta estación ya no es lo que era, pensaba Luciano, un ingeniero que trabajaba para la compañía de ferrocarril del país. Su infancia transcurrió entre aquellos edificios, hoy ya casi abandonados, hace unos cincuenta años.
Un día, cuando Luciano era muy pequeño, apareció por aquella estación una familia de indigentes. Se instalaron en un vagón desvencijado cercano al muelle. Tenían un único hijo, Damián, un casi hombretón alto y fuerte de unos doce años.
Damián no iba a la escuela. Pasaba el día subiendo y bajando por los trenes que maniobraban en la estación, cogiendo nidos de pájaros o jugando con los otros niños del pueblo a la pelota. Apenas si sabía escribir o leer, pero era noble y feliz como un animalillo y, por su intrepidez y envergadura, los demás niños lo consideraban un líder.
Feliciano se hizo amigo de aquel mozalbete, admiraba su nobleza primitiva y su fuerza. Aquella amistad le daba confianza, además de aprender a trenzar juncias, manejar la honda o tallar palos con una navaja.
Cuando llegaba la hora de la merienda, Luciano partía para los dos el pan con chocolate que le daba su madre y, a continuación, iban al vagón donde vivía Damián. Delante de aquella improvisada casa, en el suelo, había unas piedras entre las que la madre de Damián hacía fuego para cocinar. El mozalbete apartaba las piedras, escarbaba en el suelo y, enterradas, había unas cuantas papas asadas de las que escogía dos, una para cada uno. Aquellas papas le sabían a Luciano mejor que ninguna otra golosina.
-Este era el sitio donde Damián hurgaba –se decía Luciano –mientras removía la tierra con la punta de su brillante “Magnanni” cuando, sorprendido, comprobó que allí había dos papas.
-No es posible –pensó. Se agachó y cogió una. -¡Dios mío, está caliente!

Imagen y texto de José Del Moral De la Vega